Mi cerebro manipula una gota de óxido,
la deja caer, aplasta.

La poesía de otros me cree inútil, me anula, no existe el papel, el teléfono hace que bloquee, odio repetirme, divago,
no contesto a tu mensaje, nunca pensaré por mí mismo, no estoy preparado,
me escondo, no me atrevo, nunca llegaré
a pisar los jardines, soy eterno
en mis moldes, verbo copulativo, despegado, solo.

Este texto es demasiado largo, cansado,
mis palabras son mudas, nadie las ve,
nadie las piensa
y tú mucho menos.
Escribo rápido y mal, no lo entiendo, la ciudad asoma por un ojo de buey que solo se forma en mi retina, la lente es difusa y borrosa, hay que extirparle piel y maleza, pero detrás se esconde la vida, esperanza agria.

Nadie se acordará de mí,
cuando me vaya.

Las mentes no cicatrizan, no pueden olvidar ni quieren, cargan con todo, se pudren, mueren.
Mueren las mentes.
Lo recuerdo porque me ha pasado.
O era sueño.
Paseaba. Hay quien me vio cruzar.
Solo eran sombras.

Y había un parque con niños, unas cuerdas, una tiza en el suelo, un columpio. Lo sé porque estaba allí. Yo era ellos. Y les di la mano y a uno le escribí.
Solo eran palabras.

Y ahora el oasis es arena, el parque de otros y la juventud grieta, los renglones, torcidos, la casa pesa y la lluvia arrecia, el techo cede y la luz frontal y ciega prevalece.


Después de existir en el núcleo,
ya nadie espera su vuelta.

Portas la letra, moldeas la música, la acompañas y vuelves a hacerla poesía. También borras los truenos, la tormenta, (ahora ya hace Sol) de pronto no te das cuenta y dudas, pero al final la luz es más potente que el túnel y salimos ilesos. Hay canciones de sobra con nosotros, tú y yo, nosotros, canciones que te nombran sin quererlo, que te buscan entre mis escombros, entre ruinas que ahora resucitan y se erigen en los puentes que no hemos saltado, en los rincones de Madrid que aún no, pero sí.
Y que yo ya te había escrito aunque no lo supiéramos.
Porque antes ya estabas aunque no pudiera verte.
Porque mis brazos, que no son creyentes, estaban esperando a convertirse.
Te están esperando. Te estaba esperando.

Por los canales sinuosos de las madrugadas se asoman mil ventiscas, desmayos violetas, ahogo, viernes de miseria
y lámparas de araña.

El caos en bucle es mi forma de orden.

Vomito esgrima.
La eterna pelea de florines entre la pluma
y el filo de la navaja.
Esta noche pienso en todo lo que (te) escribo.
Mañana no me acuerdo.
Siempre preferí la mirada del demente, asesina y vital, que el cuerdo, satisfecho y mortal.
Mi Dios quiso abrazar vuestra mentira. Jugar a ser normal.
Todos menos yo. Todos contra mí.
Pero yo pienso. Y enloquezco.

Las góndolas dan media vuelta,
se cansaron de esperar.
Hace frío y no me arropas.
No saben nada, nadie lo entiende.

Y nadie lo quiere entender.

Te has cruzado en medio del combate
y me has herido las entrañas,
la infantería acorazada
ha hecho sonar los timbales.

Y en los atardeceres,
muere el Sol en tus pestañas
buscando tiempos mejores.

Mientras, en la batalla
motín del regimiento,
jamás habían visto un
Ángel en el infierno.

Los soldados claman tregua
atrincherados en sus piernas,

no zarpa en puerto el brunete
por si te quedas en tierra.

El centinela, sigiloso, te vigila,
grita el capitán, aplauden los civiles,
el coronel no tiene quien le escriba,


desde que te entregaste al enemigo
enlutan de licor las avenidas.

Quiero cambiarlo todo.

La niña de las mariposas ha crecido,
pero sigue siendo la misma.
Sigue siendo ella.
¿Es que acaso no se da cuenta?

Correr hacia la luz es mirarte a los ojos. Ahora se sienta a mi lado,
y vuelvo a tener tres años
y la muerte no existe, soy eterno.

Me pellizco, es pasado.
La tengo delante, la quiero, la he perdido. Puro laísmo ilustrado.
Su camino está lleno de puentes destrozados.

Quiero decirla que todo irá bien, pero agacho la cabeza.
Mi mundo no es ejemplo para nadie.
Te has ido y ya no volverá jamás la calma.

Quiero cambiarlo todo porque es mentira, sin sentido, inconexo.

¿Merece la pena todo esto?

En el día mundial de la poesía

me ha llamado el norte para despegarnos.

Y en el puerto, no engaña la primavera,

nos recibe con nieves y advierte,
pronto los copos serán lágrimas.

Pocas nubes veo para igualar nuestra tormenta.

Los cerezos de Neruda aún se esconden en tus miedos.

Las vías carcomen la tarde, que se aleja,
un día fuimos frontera,
como Albania y Grecia.

En el día mundial de la poesía,

me sobran horas de viaje para decir
que ya no sé quién eres,
que ahora transmites frío
que no hay problema,
apareces en todos los libros
como la princesa triste de Darío.