Luto

Y aquí me ves, de luto
sin haberse muerto nadie.
Excepto yo cuando me muero, por tí.

Porque luto es cuando no ve la manera
de pensar en otra cosa,
y rompe las hojas de los meses
que han pasado sin las charlas
y las risas,
antes diarias.

Luto es (y será) donde el máximo rincón donde coinciden es el mundo,
y ni tan siquiera las fiestas,
los amigos y los viajes
pueden con el negro del vestido,
en otro tiempo rojo y lleno de vida.

Luto es sonreír, sin más,
y aunque parezca antítesis,
en los tres ratos al año que se cruzan,
siendo antaño esa sonrisa sólo comienzo.

Luto es, al fin y al cabo,
mirar para otro lado.
Ser desconocidos.

                Indiferentes.

                           Amnésicos.